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Texto metáfora-argumentativo

O MEU “EU”


Apeteceu-me fazer um poema, em prosa. Se o poema é magia, se a magia são palavras, porque não posso eu então fazer o que quero? Estou farta de falar por metáforas. Estou farta de ter de encontrar palavras certas e apropriadas para aquilo que não é digno de eufemismos.
Estou cansada. E o cansaço a que me submeto não passa senão de tristeza espiritual. Estou farta de rir. Estou farta de me drogar de riso. Sim, é verdade, sinto-me revoltada, não posso fazer mais nada. Apetece-me gritar, contudo, não quero mostrar aquilo que sou e aquilo que deixo de ser. Não quero baixar a guarda. Não quero deixar de sorrir. Porque sorrir é a minha maneira de chorar.
Esquisita, eu? Não, não sou esquisita, apenas fraca. Lutadora, eu? Porque haveria de o ser? Os lutadores são vencedores, os vencedores ganham troféus... e que tenho eu para ganhar? O vazio? O vazio de mim mesma? Talvez fosse melhor, talvez fosse mais apetecível. Sentir-me vazia. É que os nós na garganta são dolorosos. Estou farta de dor. Lembra-se leitor? Lembra-se do meu mar? O meu mar deixou de lá estar. Tornou-se um hábito, tornou-se sempre o mesmo. Já não gosto de olhar para ele. Já não gosto de olhar para mim. Já não gosto de gostar.
Peguei nesta caneta e o papel chamou-me existencialista. Eu, existencialista? A passar uma crise, ainda por cima? Não. Simplesmente não sou talhada do mesmo material. Só isso. Não sou talhada da mesma matéria. Não quero ser discriminada, mas também não quero que me deixem em paz.
Mas… mas… mas… já deu conta da quantidade de vezes que disse mas? Mulher incerta? Não, mulher segura das incertezas que tenho, nada mais. MAS!, mas que segurança é essa que me aperta o estômago?
Maluca, dizem eles. Maluca por sofrer e por sentir. Maluca por me sentir “mastigada”, usada por mim própria… Mas que culpa tenho eu?
Tem razão, existo. É suficiente, eu sei. MAS qualquer dia deixo de respirar. Não que o faça de propósito, mas coração magoado é coração sofrido. Cansaço – lembra-se de lhe dizer que assim estava? Então porque continuo nesta artéria pulmonar? Respira, respira, respira… Mas só me subentendo e entendo na inspiração… A expiração? Não existe. Para mim, nem razão tem de existir.
E assim grito, leitor. Assim lhe grito, num suave sussurro ao coração.